Lída Maria Michel da Silva - amiga (improvável) querida - Verão de 1954 ( talvez)- 03/12/2019
última vez e sinto que não cabe, a vida derrama dos meus olhos, não a posso segurar. A memória traz um riso antigo, de um tempo esperançoso, lá onde ainda a finitude não se apresentou. Fragmentada, espalhada com tantos que já se foram, pela morte ou pela vida. Por algum amor que me carrega dentro de si, por outro que carrego dentro de mim. Não sei passar, carrego os tempos em mim. Uma nota de violão , os olhos pequenos de uma vó terna, sofrida e cheia de vida, uma voz que um dia foi alento, uma música ao telefone, uma notícia que nos fez parar de respirar; depois dela jamais seria igual. Algo acabava, algo iniciava, assim é. Desabamentos e construções. Esperança e medo, irmãos inseparáveis, oxigênio um do outro. Esperança que algo de bom resgate do breu, de algum tormento. Medo que o corpo não seja tão elástico e a esperança chegue tarde ao tempo do sofrimento. Os dados nunca cessam de serem lançados, e nós a rodar junto com eles. Não se vive sem morrer muitas vezes, plantar flores de novo, amar de novo, perder-se de novo. Sonho com a casa de infância, não que a felicidade estivesse por lá, mas acho que para resgatar a pequena com encantamentos que não sabia morrer. O verde dos olhos cantarolantes de uma amizade improvável. Improvável não combina com estar vivo, os milagres dos descaminhos, é preciso estar descalço e não perder a sensação de como é a grama encontrando a sola do pé. É preciso deixar encontrar-se por aquele que te tiram os sapatos e as respostas, que giram a bússola, que tonteiam as razões e te fazem perceber que só a insanidade de amar é coerente. É essa insanidade, que faz, sabendo que tudo se acaba, ainda termos filhos, amigos, amores, flores plantadas, planos para o final de semana, ou é justamente por isso que os temos, pra que a finitude não nos engula, não nos arraste vivendo fins diariamente. Uma palavra que agarra um fio solto dentro da gente e pronto, encantamento. Uma veia da testa que te arrebata numa beleza de um traço que te faz amar. Um jeito de rir que mora na tua cabeça e te joga no amor. Um jogo de cartas num verão de algum ano, uma viagem cheia de lugarejos, planos de fugas, desencontros, o amor de novo. O jogo de vida e morte, uma corda esticada entre abismos. Um filme na memória, de novo Na natureza selvagem, a vida só faz sentido se compartilhada. Compartilhar é isso, viver e morrer todos os dias, dói. Só os vivos sentem dor porque há coisas que não são possíveis esquecer e outras, lembrar. Um sitio distante onde a felicidade e a tristeza se irmanaram, um cão perdido, um churrasco, algumas paixões, choros, um cão que retorna na hora da comida, vinho e conversas, decepções e saudades. Um rio a olhar tudo isso, nós, quatro mortais, tentando aliviar dores atávicas. Quatro seres desejantes de felicidade, mirando a beleza, mas não fazendo parte dela, não naquele momento, era muito cedo para que ela, para que a felicidade marginal, aparecesse. Em mim o caos doía, era impossível explicar o tamanho da dor enquanto o sol se punha. O por do sol, o lindo por do sol, nos remete a morte de mais um dia. Ali do alto eu sentia a dor de quem perdera algo inexplicável, algo que palavras jamais seriam capazes de alcançar. Lembro de um pensamento, uma vontade, de que finalmente alguém me resgatasse daquela prisão de ser alguém sem lugar no mundo, mas não aconteceu. Aprendi ali que resgates não existem. Após anos ninguém, alem de mim, elaborou um plano de resgate. O amor só pode ter uma face, eu creio nisso, é preciso uma hecatombe para aceitar que a vida não é controlável. De repente uma chegada numa sala de aula, uma fras e pronunciada muda completamente o rumo do barco e a vida planejada escapa. Nunca mais se alcança a ilusão do controle, nunca mais.
Então é preciso estar muito vivo pra olhar a morte, é preciso abraça-la muitas vezes até que efetivamente ela parta com teu corpo depois de incontáveis vezes ela já ter levado tua alma. Viver e morrer é um trajeto diário e só escapa quem já não sabe a diferença entre uma coisa e outra.
