Sementes

Olhos,

vale tê-los,

se, de quando em quando,

somos cegos

e o que vemos

não é o que olhamos

mas o que o olhar semeia no mais denso escuro.

Vida

vale vivê-la

se, de quando em quando,

morremos

e o que vivemos

não é o que a vida nos dá

nem o que dela colhemos

mas o que semeamos em pleno deserto.

Mia Couto

O elefante

Fabrico um elefante

De meus poucos recursos

Um tanto de madeira

Tirado a velhos moveis

Talvez lhe dê apoio

E o encho de algodão

De paina, de doçura

A cola vai fixar

Suas orelhas pensas

A tromba se enovela

E é a parte mais feliz

De sua arquitetura

Mas há também as presas

Dessa matéria pura

Que não sei figurar

Tão alva essa riqueza

A espojar-se nos circos

Sem perda ou corrupção

E há por fim os olhos

Onde se deposita

A parte do elefante

Mais fluida e permanente

Alheia a toda fraude

Eis meu pobre elefante

Pronto para sair

À procura de amigos

Num mundo enfastiado

Que já não crê nos bichos

E duvida das coisas

Ei-lo, massa imponente

E frágil, que se abana

E move lentamente

A pele costurada

Onde há flores de pano

E nuvens, alusões

A um mundo mais poético

Onde o amor reagrupa as formas naturais

Vai o meu elefante

Pela rua povoada

Mas não o querem ver

Nem mesmo para rir

Da cauda que ameaça

Deixá-lo ir sozinho

É todo graça, embora

As pernas não ajudem

E seu ventre balofo

Se arrisque a desabar

Ao mais leve empurrão

Mostra com elegância

Sua mínima vida

E não há na cidade

Alma que se disponha

A recolher em si

Desse corpo sensível

A fugitiva imagem

O passo desastrado

Mas faminto e tocante

Mas faminto de seres

E situações patéticas

De encontros ao luar

No mais profundo oceano

Sob a raiz das árvores

Ou no seio das conchas

De luzes que não cegam

E brilham através

Dos troncos mais espessos

Esse passo que vai

Sem esmagar as plantas

No campo de batalha

À procura de sítios

Segredos, episódios

Não contados em livro

De que apenas o vento

As folhas, a formiga

Reconhecem o talhe

Mas que os homens ignoram

Pois só ousam mostrar-se

Sob a paz das cortinas

À pálpebra cerrada

E já tarde da noite

Volta meu elefante

Mas volta fatigado

E as patas vacilantes

Se desmancham no pó

Ele não encontrou

O de que carecia

O de que carecemos

Eu e meu elefante

Em que amo disfarçar-me

Exausto de pesquisa

Caiu-lhe o vasto engenho

Como simples papel

A cola se dissolve

E todo seu conteúdo

De perdão, de carícia

De pluma, de algodão

Jorra sobre o tapete

Qual mito desmontado

Amanhã recomeçoFabrico um elefante

De meus poucos recursos

Um tanto de madeira

Tirado a velhos moveis

Talvez lhe dê apoio

E o encho de algodão

De paina, de doçura

A cola vai fixar

Suas orelhas pensas

A tromba se enovela

E é a parte mais feliz

De sua arquitetura

Mas há também as presas

Dessa matéria pura

Que não sei figurar

Tão alva essa riqueza

A espojar-se nos circos

Sem perda ou corrupção

E há por fim os olhos

Onde se deposita

A parte do elefante

Mais fluida e permanente

Alheia a toda fraude

Eis meu pobre elefante

Pronto para sair

À procura de amigos

Num mundo enfastiado

Que já não crê nos bichos

E duvida das coisas

Ei-lo, massa imponente

E frágil, que se abana

E move lentamente

A pele costurada

Onde há flores de pano

E nuvens, alusões

A um mundo mais poético

Onde o amor reagrupa as formas naturais

Vai o meu elefante

Pela rua povoada

Mas não o querem ver

Nem mesmo para rir

Da cauda que ameaça

Deixá-lo ir sozinho

É todo graça, embora

As pernas não ajudem

E seu ventre balofo

Se arrisque a desabar

Ao mais leve empurrão

Mostra com elegância

Sua mínima vida

E não há na cidade

Alma que se disponha

A recolher em si

Desse corpo sensível

A fugitiva imagem

O passo desastrado

Mas faminto e tocante

Mas faminto de seres

E situações patéticas

De encontros ao luar

No mais profundo oceano

Sob a raiz das árvores

Ou no seio das conchas

De luzes que não cegam

E brilham através

Dos troncos mais espessos

Esse passo que vai

Sem esmagar as plantas

No campo de batalha

À procura de sítios

Segredos, episódios

Não contados em livro

De que apenas o vento

As folhas, a formiga

Reconhecem o talhe

Mas que os homens ignoram

Pois só ousam mostrar-se

Sob a paz das cortinas

À pálpebra cerrada

E já tarde da noite

Volta meu elefante

Mas volta fatigado

E as patas vacilantes

Se desmancham no pó

Ele não encontrou

O de que carecia

O de que carecemos

Eu e meu elefante

Em que amo disfarçar-me

Exausto de pesquisa

Caiu-lhe o vasto engenho

Como simples papel

A cola se dissolve

E todo seu conteúdo

De perdão, de carícia

De pluma, de algodão

Jorra sobre o tapete

Qual mito desmontado

Amanhã recomeço

Drummond 

O dia em que Selma sonhou com um ocapi

“Quando fixamos o olhar por um bom tempo em alguma coisa bem iluminada e depois fechamos os olhos, essa imagem persiste, estática, em nossa mente. O que na realidade era claro fica escuro e o que na realidade era escuro fica claro. Quando, por exemplo, observamos um homem descer a rua e se virar, de tempos em tempos, para acenar uma última vez, uma última vez mesmo, uma derradeira última vez e depois fechamos os olhos, enxergamos na mente a imagem congelada da derradeira ultima vez. O sorriso fica congelado e os cabelos escuros ficam claros, e os olhos claros, muito escuros.

Quando aquilo que ficamos olhando durante muito tempo era importante, algo, segundo Selma, capaz de virar de ponta-cabeça todos os aspectos da vida num único movimento,  essa imagem sempre retornará à nossa mente. Ela retorna de repente até décadas mais tarde, não importando o que tínhamos acabado de mirar antes de fecharmos os olhos.  A imagem de um homem que acena uma derradeira última vez aparece de repente quando, por exemplo, um bichinho nos cai nos nossos olhos enquanto estamos limpando a calha de chuva. Aparece quando queremos descansar os olhos por um instante porque ficamos estudando por muito tempo a incompreensível planilha dos gastos extras do condomínio. Quando estamos sentados na cama de um filho, à noite, contanto uma história de ninar e nos esquecemos do nome da princesa ou do seu final feliz porque já estamos muito cansados. Quando fechamos os olhos ao beijar alguém. Quando estamos deitados no chão de terra, numa mesa de exames clínicos, numa cama alheia ou mesmo na nossa cama. Quando fechamos os olhos porque estamos carregando algo muito pesado. Quando passamos o dia inteiro caminhando e paramos apenas para amarrar os cadarços e só então, com a cabeça para baixo, percebemos que não descansamos um minuto sequer naquele dia. Aparece quando alguém diz “feche os olhos” para nos preparar uma surpresa. Quando nos encostamos na parede de um provador porque nenhuma das calças escolhidas serviu. Quando fechamos os olhos um pouco antes de finalmente revelarmos algo importante, antes de dizermos, por exemplo, “eu te amo” ou “mas eu não”. Quando, à noite, fritamos na manteiga rodelas de batatas cozidas. Quando fechamos os olhos porque diante da porta está alguém que não queremos de modo nenhum convidar para entrar. Quando fechamos os olhos porque uma preocupação muito grande foi tirada de nossas costas. Quando reencontramos alguém ou alguma coisa, uma carta, um sentimento de segurança, um brinco, um cachorro perdido, uma voz ou uma criança que estava escondida. Essa imagem sempre retorna de repente, retorna como se fosse um descanso de tela da vida – muitas vezes, quando menos esperamos”.

Mariana Leky

A Flor e a Náusea

Preso à minha classe e a algumas roupas,

vou de branco pela rua cinzenta.

Melancolias, mercadorias espreitam-me.

Devo seguir até o enjôo?

Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:

Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

O tempo pobre, o poeta pobre

fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.

O sol consola os doentes e não os renova.

As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Uma flor nasceu na rua!

Vomitar esse tédio sobre a cidade.

Quarenta anos e nenhum problema

resolvido, sequer colocado.

Nenhuma carta escrita nem recebida.

Todos os homens voltam para casa.

Estão menos livres mas levam jornais

E soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?

Tomei parte em muitos, outros escondi.

Alguns achei belos, foram publicados.

Crimes suaves, que ajudam a viver.

Ração diária de erro, distribuída em casa.

Os ferozes padeiros do mal.

Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.

Ao menino de 1918 chamavam anarquista.

Porém meu ódio é o melhor de mim.

Com ele me salvo

e dou a poucos uma esperança mínima.

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada

ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,

garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde

e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Drummond